Quando o silêncio falou

Queria querer o mundo.

Mas havia aquela quietude, uma leve acomodação, um deitar-se em beiras de lagos e em redes de varandas e deixar-se ficar, em vez de ir...

Era manhã, o sol brilhava. Cada parte do corpo deitada na sombra, o cabelo espalhado pra trás, a roupa leve, a respiração lenta...deixava-se ficar em cima da maior pedra, no meio do nada, do mato, perto do açude, pegando a terceira árvore pela direita, ficando lá.

Desejosa de nada, receosa de nada, nao havia ambição qualquer de está em canto nenhum, senao aquele. Um vento leve, um barulho fino de canto de vento, olhos fechados, mao caída de lado, mao jogada pra cima, braços soltos, pose displicente, quase um sono, um dormir....

Sentiu quando chegava: vinha quebrando sua paz, invadindo, rasgando. O corpo se ergueu, as maos apertaram o peito, os olhos atentos pra aquilo que chegava, que vinha...

O que seria, o que era, saberia a seguir...mas vinha correndo, vinha com pressa de chegar, se aproximava mais e mais, a cada pedaço do tempo, mais e mais...

Fechou as maos no decote do vestido, pensou em esconder-se atras da árvore, observou que nada a camuflaria e que o que quer que vinha, o que quer q fosse, colocaria os olhos sobre ela, a conheceria.

A respiração funda, os lábios sendo mordidos por dentes aflitos, um palpitar de coraçao, a coisa se aproximando, o que ou quem...

E a cena foi assim: ela já tinha se erguido, de pé, fitava aflita sua chegada. Ele que nao esperou encontrar ninguem e terminou por encontra-la. Em cima da pedra, vestido leve, cabelos ao vento, olhos escuros e enormes, apreensivos, curiosos. Ele que chegou e foi até ela.

Soltou um bom dia e esperou resposta que nao veio. Aproximou-se aos poucos e sorrindo, disse seu nome e de onde vinha. Perguntou sobre ela e nada ouviu. Observou que as maos ainda apertavam o vestido, segurando firme, no decote que leva ao peito, ao coração. O que ela fazia ali era a proxima pergunta, mas o silencio veio a seguir, como antes e sempre.

A moça nao piscava, nao tirava os olhos dele. Parecia temerosa, parecia que fugiria a qualquer instante, parecia que evaporaria no proximo minuto e nada que fizesse a partir daí, a traria de volta, a colocaria diante dele.

Sentou-se querendo a moça e resolvendo nao querer. Nada mais disse, nada mais falou. Deixou-se ficar ali, do lado dela. E a moça estatica, em pé, olhando-o, desejando, receiando...

Quando o barulho de saias mudou, quando ela sentou-se, olhando-o, resolveu encara-la, perder-se em seus olhos, ficar ali. E, pensando que ela fugiria, descobriu que ia ficar.

E assim começou a conversar com a moça, que nada falava, nem ouvia, mas lançava com o silencio mil perguntas que aprendeu a responder sem palavras.

E caíram noites e mudaram dias, a historia que continuou em tempos de sol, de sombras e que nunca terminou, nunca termina.

O último antigo

Um par que não bebe, nem beberica, nem se deixa levar pelo romantismo de vinhos e velas.
Uma mesa absurda, de uma situação diferente: onde já se viu prostituta reclamar de cliente?

....

O vestido é decotado e extravagante. Pintava o fundo do bar, de um vermelho fúnebro, visto que a pouca iluminação roubava o tom vivo da roupa.

A palidez dos corpos combinava com o verão que nunca chegava. E ainda tinha o tom de seus espíritos presos na voz que deveria sair a seguir: em tom lamentoso de quem se despede.

Casar-se-ia dali há dois meses. A noiva era ninfeta e rica. Mudar-se-ia pra um local tão distante, que falar de visitas era o mesmo que zombar do possível.

Guardaram as vozes, deixaram morar o silêncio. Tentaram ignorar as lágrimas que caíam em chuvarada. O soluço tímido foi o único som que se ouviu e dali em diante, seria apenas uma passagem para um mundo triste.

Tinham aquela platéia molhada de alcool, caída em torpor, debruçadas no abismo da embriaguez, caindo. E mesmo o mais bêbados dos mais bêbados botecos, chamou a consciencia, pra levantar o copo vazio e brindar à melancolia e beber ao reencontro.

Nada pronunciavam em vozes e os corpos meio afastados, tentavam se acostumar com a distância que vinha. Cabeças abaixadas, o último toque foi um ensaio de abraço. E ela segurou o queixo dele, com carinho de quem conhece o melhor toque. E ele abraçou o corpo dela, com o toque de quem conhece o melhor carinho.

Não se despediram, nada disseram. Não colocaram o amor em vozes e toques, deixaram ele solto, espalhado, pendente, voando até um dia que viria de novo. E chegaria.

E, daqui até lá, não existiria mais o carinho de quem conhece o melhor toque e nem o toque de quem conhece o melhor carinho. E os tons de roupa deixariam de parecer brilhosos e fortes porque, não há de se falar em cores vivas, daqui até lá.

Interlúdio.
Que seja breve.

Um pessoal

Longe de mim ser dessas escritoras que não fazem dos contos, um espelho do que carregam por dentro (aliás, longe de mim me dizer "escritora").

Já rasguei a alma e me despi pra vocês, mais de 50 vezes. Derramei uma sacola de personagens que carregava comigo em histórias interessantes, bizarras, cômicas, angustiantes, de despedida e de amor (entre esses, os outros que ainda não se apresentaram e que chegarão naturalmente, saírão do lugar onde estão escondidos e aparecerão para vocês, com sorriso tímido ou radiante. Com lágrimas ou malabarismos, ou qualquer outra espécie de característica que os colocarão o mais próximo possível de mim, do que vivo em dias, do que sinto em momentos, do que preciso contar pra alguém.)

Esse blog começou assim: uma conversa mais feminina, mais intimista, com um perfil quase agressivo de quem precisa se auto-afirmar, como mulher.

Pois bem, amigos (se é que alguém ainda ler isso aqui), e principalmente, amigas que se identificam com as personagens do texto: talvez os decepcionem, mas resolvi mudar. Sem mudanças quanto a minha pessoa, ou em relação a maneira que escrevo: quero fazer rir e chorar, posso? consigo? Essa é a questão. Quero descobrir se consigo.

A estória é que não preciso, nao sinto mais necessidade de me auto-afirmar enquanto mulher. Minha vontade mudou e subiu. Enveredou por caminhos mais altos e já sentiu os primeiros espinhos das árvores em que se encostou, pra descansar.
Vou tentado, agora, me afirmar como ser humano. Deixou de ser pessoal e começou a ser mais amplo. Deixou de ser "auto", pelo menos. Mais do que nunca quero conversar com vocês. Preciso. E sobre muitos! Homem, mulher, menino, velha, sertanejo, empresário, lua, sol. Que sejam tristes, se quiserem se apresentar como triste, os deixarei a vontade, desfilando, fazendo desse blog, seu palco, onde caminharão com as próprias pernas. Que sejam alegres se assim determinarem! "O que não tem governo, nem nunca terá", já dizia uma música. Que desfilem desgovernados, que sejam naturais, que não escondam as caretas e nem as cicatrizes no corpo. Que sejam eles.

Que alguns gostem deles, enquanto uns outros torçam os narizes (Se é que vão ter platéia, embora não se importem muito com isso, a sede de viver de alguma maneira, faz a parte da platéia ser agradável se existir, mesmo que não deixe de ser, se não exista).

Garotas, vocês deixaram de ser o público alvo desse blog. E olha, observa se não é interessante, a diversidade da platéia agora. Observou aquele ali, nem alto, nem baixo? Penso que ele olhou pra você, joga um sorriso de volta. Analisa se vocês reagem ao que passa pelas "cenas", de maneira parecida ou não: se tremem diante de alguma parte mais claustrofobica (se sim, toma coragem e pede um abraço), ou se saltam a maior gargalhada do público presente (se não, toma coragem e diz que o sorriso dele é lindo. Ou espera que ele se aproxime e fale bem do seu sorriso mais tímido).

Não deixe de dividir, embora as idéias sejam diferentes. Daí é que nasce a compreensão e compartilhar coisas diferentes, além de ser um ensinamento, também é um aprendizado.
Se suas sombras já se conheciam de algum canto e se o frio na barriga 'tá mais forte que todos os outros, se permita ficar nervosa, é normal. Mas nao deixe que o nervosismo atrapalhe nada que pode ser especial. Aliás, até o que não vai ser tão especial assim: que não atrapalhe nada!

Vai lá, nao 'to traindo ninguém. To chamando heterogenia pra platéia. Te trouxe uns paqueras e uns amigos mais velhos. Trouxe algumas crianças tbm, mas as mães e pais, prometeram controlá-los. Alguns palhaços e adolescentes. Pode ser um pouco menos agradável, algumas vezes. Mas se permita observar o diferente, pelo menos. Tente viver a mistura, a parte que não é selecionada. Assim não se vive no mundo? Então! Sem platonismo de se apaixonar por um mundo que não é real, combinado?

Aqui, escreverei com batom, com lápis, caneta ou giz. Misturando as cores, formas e texturas. Desenhando um palco, que se aproxime o máximo possível do mundo real. Do que vivo e enxergo nele.

Espero não decepcioná-la, garota. Nem a ninguém.

Agradeço a paciência, não prezo por preferência. Sintam-se a vontade pra chegar e partir. E até pra nunca virem. E desculpa aí, qualquer coisa. Tem coisa que nasce pra ser "qualquer" mesmo. =D

=)

Bjão,
P.

Uma das mil e uma maneiras como te vejo.

Meu menino é assim: andando descalço na praia, correndo até o ponto do mar onde se consegue agarrar peixes com as mãos.

E ele pesca durante todo o dia e totalmente entretido, nem se dá conta da coleção de peixe que vai acumulando durante aquele tempo.

O engraçado é que o meu menino tem um dom, um dom que desconhece, de pescar o colorido. Parece uma aquarela deitada no chão da areia, todo aquele amontoado de peixes brilhosos e furta-cor, que ele vai desenhando aos pouquinhos.

Traz o vermelho, traz o azul, pega o cinza e o amarelo. Não pensa numa ordem exata de combinação de cores. Carrega do mar até à terra e magicamente deixa cair em um canto perfeito, onde a cor exata forma um arco-íris de peixes.

Meu menino é assim: meio mágico. Visualiza adiante o melhor caminho e na sua capacidade de sempre imaginar caminhos bons, mora a indecisão sobre qual deles deve pegar primeiro.

Disfarça com pessimismo toda a certeza de sorrisos. Prepara-se pro pior, fecha os olhos e pensa que o próximo peixe não terá brilho algum.

E, sabe-se lá como, se é a certeza que no fundo carrega de que vai conseguir trazer colorido até à areia, ou a vontade de todos os peixes brilhantes do oceano de nadarem até ele, termina ficando assim: uns passando admirados, outros achando apenas belo e toda a praia diferente com a passagem do menino.
Outro ar, outro mar. Mais cor, com certeza.

-Foi o menino que espalhou!

E ele, alheio, descobre que com a camisa pode fazer uma rede. Usa a rede que criou com a imaginação e continua fazendo arte na praia.
E os peixes continuam chegando, mais bonitos e maiores.

E ninguém nunca vai ter a certeza se é a mão ou rede do menino que agarra os peixes ou se são os próprios peixes que agarram a mão ou caem na rede do menino.

Por, talvez preferirem ser arte, em vez de peixe.

Por saberem que o meu menino faz assim:
Faz arte do simples e do nada.
Faz arte por ser arte.

Meu menino.

Sobre o amanhã de hoje.

É que tem um tanto imenso de alegria em cada rosa que colocava, adornando a fantasia, enfeitando-se de cor.
E tinha aquele vermelho vivo de quem veste vermelho quente, de quem vive o quente de um vermelho forte.

Tinha uma mística vontade de ler coisas boas, em mãos, em pés, em corpos, em olhos, de outros e todos.

Coisas boas pra eles.

De arrastar parte da saia por chãos que não conhecia e deixar qualquer rastro de si.

E uma comemoração desses olhos brilhantes que espelhavam o interior dela mesma: aquela vontade cantante de gritar alguma dança muda.

Alguém entende?

De branco

E esse aqui é só porque o moço quase caiu da janela e ela o segurou com mãos quentes, de quem mesmo depois de perder todo o licor que ele derrubou na calçada (e nela), conseguiu dançar ao som de música nenhuma.


(tenha medo não, moço.
ela segura.)

Um fraco

Ela viveu aquela cena e nao conseguia enxergar a importância de outras que vieram e viriam.
Diminuiu todo o resto, desencantou-se com a alegria, brigou com a felicidade e pegou as maos do vazio.
Caminhava e nao sorria. Existia um certo tom de proibiçao em cada curvar de lábios e em cada momento bom que desfilava em seus dias.
Começou a discursar sobre o nada e atraiu até um certo público. Escureciam os cantos por onde passavam e largavam verbos soltos, desconexos, deixando que cada pessoa de cada canto formassem um pensamento inútil e se aliasse a tropa.

Ficou satisfeita pelo coro animado em suas vozes mais destrutivas de si.
Escreveu a música mais cantada dos tempos do fim do mundo.

...

Ela viveu aquela cena como se não fosse a última. Esperou a próxima e várias de dias que viriam e vieram.
Aumentou todas doses, alegrou-se com um samba antigo, dançou com os amigos e pegou na mão de quem amou.
Existia um certo tom de quem vivia, de quem carregava os dias de sorriso, de quem fazia desfilar o que quer que fosse bom.
Começou a deixar pensamentos soltos pelo ar, despreocupou-se, desocupou-se de ocupar-se de si. Atraiu um certo público suave, leve, cheio de saias soltas e pés descalços. E em cada canto que iam, cada lugar que passavam, alguém cantava algo que fazia dançar.

Ficou satisfeita pelas vozes que falavam que estava bem, fazendo coro do que sentia.
Viveu os melhores dias do tempo dela.
E foi.