Chuva de primavera

Ainda chove na primavera.

Na Bahia, em Canhotinho.

Em Divinópolis, aqui.

Ainda chove na primavera.

Quando chove, guardo o óculos de sol e observo.

As cadeiras dos bares e mesas das calçadas fecham-se por um instante e aguardam.

Aguardam o tempo mudar.

Ainda chove na primavera e eu me recolho às vezes. 

Outras, deixo que os pequenos pingos ou as tempestades passageiras me molhem também.

Combina.

Combina com essa coisa meio termo.

Combina com o meio sorriso desse meio tempo que aguarda as flores que até ontem nem pareciam querer sair.

Ainda chove na primavera e aqui em casa a chuva ajuda a aguar as plantas nos dias em que esquecemos delas.

Um aviso pra não ficarmos totalmente distraídos dessas coisas que parecem apenas complementares, mas que são fundamentais.

Ainda chove na primavera e acabei de enxugar o quintal do jardim.

Pego as cadeiras de praia e distribuo onde o sol aparece tímido, mas aparece.

Ainda chove na primaveira e convido todos a sair de casa. 

Talvez exista um dia inteiro de Sol nessa primeira manhã de chuva. 

Ou mais chuva esperando pra sair.

Ainda chove na primavera e há tanto a esperar dessa inconstância do tempo.

Estações, transformações, ah! 

Ainda chove na primavera.

Preciosizar

Dificilmente passo muito tempo ofendida.

Dois minutos, dois dias. Não duro mais que isso.

Sou extremamente falha como "ofendível".

Esqueço, balanceio, nunca acho que vale a pena gastar energia assim.

Tempo é algo que sempre tive a impressão que me falta.

Me falta pro futuro.

Como se - com uma navalha - o destino aguardasse algo pra mim.

Mórbida? Talvez. 

Só que é o contrário.

O contrário porque sempre fui contrária a isso.

Esperando o pior, tento viver o melhor. 

É quase como se todo o meu positivismo viesse do meu negativismo, entende?

"E se tiver pouco tempo, o que fazer com o tempo que tenho?"

É quando passo a reparar - bem mais - nas coisas que me rodeiam.

Preciosizá-las - existe essa palavra?

Claro que não, mas deveria.

Deveria porque é importante preciosizar as coisas.

Cada partícula, cada detalhe.

(Preciosizar: verbo inexistente; ato ou ação de enxergar a suntuosidade das coisas, o maravilhoso). 

Morto ou vivo?

Vivo, tão vivo.

Mesmo que esteja morto.

É apenas uma forma de olhar, 

o lado diferente do muro.

Vivos, tão vivos.

Estamos nós?

Estão os mortos?

Uma questão de ângulo, 

de geometria interna,

espaço e tempo

local.

Aqui os relógios sinalizam os minutos. 

Percorrem com “tic e tac” o tempo que falta pra chegarmos lá.

Como será que o tempo gira do outro lado?

Será que, ao contrário, contabiliza-se o tempo de voltar? 

Mas quem é que vai?

E quem é que volta?

Talvez estejamos todos mortos-vivos,

Aqui ou lá,

Chegando, partindo.

Percorrendo as estradas que levam aos reencontros.

Ou talvez o que nem exista seja, de fato, o morrer.

As pessoas que amo estão vivas.

Não importa o que acontece com a química de seus corpos.

Em meu coração seguem, em meu coração vivem, em minhas memórias sorriem, em meus pensamentos florescem e semeiam tudo o que plantaram em mim.

Vivos!

Tão Vivos!

Estão vivos.

Como pude questionar?

Não existem mortos.