Eu não me sinto poética.
Eu não me sinto romântica, eu não vou conseguir terminar esse texto com rimas e beleza, nem vou enfeitá-lo agradavelmente com palavras que eu sei que quase soariam como música se eu me esforçasse.
Eu nem quero começar a me esforçar, pois eu não me sinto poética, eu me sinto extremamente impópria, deselegante, descabida, embora consiga enxergar beleza quase sempre onde nem tem e abrace com doçura as pessoas da minha vida, embora minha inocência tosca tenha me roubado a chance de escolher como seria o meu primeiro beijo e a minha primeira vez, enquanto sigo enxergando os detalhes bons por trás do que nem deveria, eu me permito ser aborrecível, inadequável, censurável, porque eu não me sinto poética e não quero música, palavras, flores, eu quero o vinho e quero o sexo, não parece comigo, mas também sou eu, eu escrevo, eu amo, eu brinco, eu me divirto, eu acolho, eu abraço, eu entendo, eu permito, eu cuido, sou doce, leve, carinhosa, agradável, sou poética.
E não sou também.
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